Día del Libro 2012. Recordando a Luis Cernuda.

Poco tengo que decir más allá del título que encabeza esta entrada. Hoy, 23 de abril, se celebra el Día del Libro, una fecha simbólica en el que los apasionados de la literatura viven con mayor intensidad su cercanía a las letras. El pasado año La Caverna Literaria tuvo ocasión de conmemorar por primera vez este evento, y lo hizo a través de las páginas de Los girasoles ciegos, de Alberto Méndez (enlace), una obra indispensable en mi estantería.
Esta vez quiero dedicar el día al poeta sevillano Luis Cernuda. Hace años tuve ocasión de conocer su obra en mis estudios universitarios, pero no llegué a disfrutarla como se merece. En estos días estoy descubriendo de nuevo sus versos, acercándome a su prosa poética, perdiéndome por sus creaciones en pequeños huecos de mi tiempo libre. En 2013 se cumplirán cincuenta años de su muerte, por lo que no faltarán los actos para recordar su desaparición. Hoy quiero compartir con vosotros una de sus pequeñas composiciones en prosa, incluida en Variaciones sobre tema mexicano (1949-1950), dedicada a nuestra lengua, y al poeta anónimo que se expresa con ella, sintiendo "que la poesía, en definitiva, es la palabra".

LA LENGUA 

—Tras de cruzada la frontera, al oír tu lengua, que tantos años no oías hablada en torno, ¿qué sentiste? 

—Sentí cómo sin interrupción continuaba mi vida en ella por el mundo exterior, ya que por el interior no había dejado de sonar en mí todos aquellos años. 

* * * 

La lengua que hablaron nuestras gentes antes de nacer nosotros de ellos, ésa de que nos servimos para conocer el mundo y tomar posesión de las cosas por medio de sus nombres, importante como es en la vida de todo ser humano, aún lo es más en la del poeta. Porque la lengua del poeta no sólo es materia de su trabajo sino condición misma de su existencia. 

Y si la primera palabra que pronunciaron tus labios era española, y española será la última que de ellos salga, determinadas precisa y fatalmente por esas dos palabras, primera y postrera, están todas las de tu poesía. Que la poesía, en definitiva, es la palabra. 

* * * 

¿Cómo no sentir orgullo al escuchar hablada nuestra lengua, eco fiel de ella y al mismo tiempo expresión autónoma, por otros pueblos al otro lado del mundo? Ellos, a sabiendas o no, quiéranlo o no, con esos mismos signos de su alma, que son las palabras, mantienen vivo el destino de nuestro país, y habrían de mantenerlo aun después que él dejara de existir. 

Al lado de ese destino, cuán estrecho, cuán perecedero parecen los de las otras lenguas. Y qué gratitud no puede sentir el artesano oscuro, vivo en ti, de esta lengua hoy tuya, a quienes cuatro siglos atrás, con la pluma y la espada, ganaron para ella destino universal, Porque el poeta no puede conseguir para su lengua ese destino si no le asiste el héroe, ni éste si no le asiste el poeta. 

Luis Cernuda, Variaciones sobre tema mexicano. 

Antología. Cátedra, Madrid, 2002 (12ª edición), p. 365.